Вкус славы

Цирк…
Битком набитый амфитеатр, смешение запахов: отменных французких
духов из первых рядов и крепко-просоленного потом белья с галерки —
объединены в единую, разбавленную адреналином, атмосферу
циркового пространства.
Ограниченного по верху куполом и перечеркнутого, на большой
высоте, туго натянутой нитью каната. По которой легко и грациозно
скользит канатоходец с першем-балансиром в руках. Вот,
остановившись посередине пролета, он принимается раскачивать
канат, ритмично отталкиваясь от него ступнями ног, обутых в
спецобувь.
Сейчас будет сальто… нет, суперсальто, какого еще не видели все эти
муравьи, копошащиеся на откидных креслах там, внизу, под его ногами.
Которые расхватали эту атмосферу по билетикам и контрамаркам. А
вместе с ними — скрытую надежду на что-то экстраординарное. То, чего
не должно бы случиться…
И снизойдет, наконец, её величество Слава на уставшие от
бесконечных тренировок плечи артиста! А значит, сполна почувствует
он вкус её: сладостный до дрожи, всеобъемлющий, такой эйфорично-
притягательный…
Жужжание зеленой мухи, слетевшей с сэндвича у застывшего в
предвкушение рта слышнее воя иных вертолетных пропеллеров.
— Есть лонжа…нет лонжи…есть…нет.
Раздражающий шепот зрителя из средних рядов, отчаянно
вжимающего в свои глазницы окуляры театрального бинокля.
— Донннннн!!!- басовый звук оборванной гитарной струны-троса
электрическим разрядом бьет по напряженным до предела нервам
зрителей.
— Нет лонжи!
И вкус славы соленый.
А цвет — алый…

Рубрика: Всячина.