Тот этот

Однажды, когда в поисках себя ты сменишь адрес, друзей, работу, прическу, увлечения, вкусы, ценности… когда вдруг обнаружишь, что от того, прежнего тебя осталось только представление о себе… тогда ноги понесут тебя по старому адресу…

Ты проходишь знакомой дорогой, идешь по знакомым улицам… Заходишь в знакомый подъезд… и так, просто по старой привычке открываешь почтовый ящик… и ливнем опадают на тебя… письма… И каскадом к тебе — то, что слушал, но не услышал… что видел, но не заметил… что пережил, но не прожил… что было здешним, но не было здесь…

Кто прислал их тебе? Приглядываешься к конвертам и видишь — все они подписаны одной рукой. И это – ТВОЯ рука.

И тогда – вжж-ж-ик – как будто нашел потерянное, ты становишься РЕАЛЬНЫМ. Ты не знаешь, как тебя зовут, не знаешь, какой ты, но это и неважно, потому что ты знаешь, что ТЫ ЕСТЬ.

И тогда, между вязким прошлым, которого нет, и рыхлым будущим, которого нет, появляется НАСТОЯЩЕЕ, которое есть.

Ты постоишь на этом мостике и двинешься по нему дальше, обретя то, что всегда было твоим, но не было тобой…

Эти письма будут отправлены. И почтальон принесет их по нужному адресу — эта почта работает без перебоев. Потому что адресат всегда придет за ними ВОВРЕМЯ.

2003г.

Рубрика: Рассказы.