На кону

Мучит что-то, вертится на языке или где-то еще, да только как бы объяснить…

…Вам знакомо такое ощущение – хочется спать, спать, спать… И больше ничего не хочется… Только чтобы день не наступал или быстрее переходил в ночь… чтобы следующей после понедельника была пятница и тогда – спать, спать, спать… И даже если суббота и нужно встать к мартену и накормить семью, все равно хочется спать… Видеть сны, в которых все так волшебно и которых вы не запоминаете быть может, а только ощущение, что там – безопаснее и прекраснее… Просыпаться, чтобы попить воды и снова в сон.. И плыть в метро мимо людей, которых не замечаешь и станций, которых не запоминаешь… Мечтать… А жизнь там, где-то, и мысли странные о том, что существование бренно, и жить страшно, и не хочется, и так здорово было быть маленькой… Когда папа брал на руки и… спать…спать.. спать… под ласковый шепот родительской сказки… Но нужно просыпаться, и заворачиваешься в одеяло, обещая себе, что еще вот только досчитаю до ста и встану, и сделаю зарядку и все успею… вот только чуть полежу и досчитаю до ста… И где-то на двенадцати – спать…

А потом – подъем…

И тогда просыпаешься в полшестого без будильника и знаешь, что столько нужно всего сделать и уже чувствуешь зуд где-то внутри существа, эдакую предсхваточную дрожь. Тогда бегом бежишь впереди паровоза, что-то отстаиваешь, борешься, ломишься вперед на амбразуры… И что-то получается, и это радует несказанно, и то, что не получается, заставляет снова бороться, преодолевать, хватать, рвать и метать.. А потом, после всего этого сумасшествия, когда, кажется, и ноги уже не держат, хватает сил, чтобы с друзьями где-то зажечь, или прийти домой и что-то еще учудить, потому что образцовый же человек – прекрасный работник, замечательный друг, и вообще — неотразимый семьянин… Положение обязывает.

А потом – снова подлом…

А когда тебе не то, чтобы все равно, но действительно – нет проблем (то есть, их просто нет!) – такое знакомо? То-то же…

Это редкое, странное состояние непривычно настолько, что если вдруг паче чаяния и случится, непонятно, как себя вести. Как это, никуда не бежать?! Как это, не о чем поныть?! И сразу назад, в привычное, родное – то ли болотце, то ли поле брани…

Вот это – облом…

Потому что это и было То Самое … От него ничего не ждешь и просто знаешь, что все, что происходит – хорошо. Хорошо для меня, для моей семьи и моих близких, хорошо для моей страны, для моей Земли в конце концов… А может и для чего-то большего… Как знать?

Иногда, в полном оцепенении от того, что жизнь придавила тяжелой пятой, тоже вроде бы нет проблем… Но это похоже на то, как если бы вы погружались вниз, к самому дну и уже в паутине ила, когда стало понятно, что наверх уже нет шансов выгрести, обреченно так подумали: «Эх, вот теперь зато нет проблем…» И какая-то сила, будто назло, начала выталкивать вас наверх, где снова нужно грести и цепляться за что-то, а так не хочется…

Или, бывало, в полном воодушевлении победами, от того, что такими трудами отвоевал наконец у Жизни причитающийся кусок, тоже думаешь – нет проблем! Но это похоже на то, как если бы вы поднимались к вершине, и, взобравшись почти на самый верх, подумали: «Ох! Вот теперь уже нет проблем!». Но какая-то сила швырнула вас назад и вы снова в том же вечном незавершенном восхождении на свой персональный Олимп…

…Когда-то я тщательно размышляла над тем, что отсутствие цели – это конец жизни, ведь как это – жить ни зачем?! Потом пришли другие времена, я стала старше и основательно поумнела, и думала уже над тем, что присутствие видимой цели – это явно не ее, Жизни, начало… Но когда-то, еще задолго до того, как озаботиться смыслом и атрибутами существования, я, бывало, просто шла, не думая, как я приду в то место, в которое нужно попасть и приходила… Я просыпалась утром и просто слушала тишину… А потом какую-то музыку где-то внутри – не ушами, сердцем… И находились Люди, и Слова часто не имели значения… И что-то творилось ни-для-чего… И то, что происходило, было ценным само по себе… Справедливости ради нужно, конечно, заметить, что теперь порой мне кажется это нереальной выдумкой, как, впрочем, многое из того, что случалось со мной… И многое из того, что казалось Искренним и Стоящим, тоже возможно было частью Игры (например, под названием «А вот я такая!»)…

Теперь же я заморачиваюсь по-настоящему взрослыми вопросами: «Если жизнь (то есть ВСЯ жизнь) – Игра от начала до конца, то что же в ней есть Настоящего?». Ответ странен и прост – Игроки и Игра. Но кто же такой Игрок? Огорчительно, признаюсь, было с удивлением обнаружить, что Искренность (то есть то, что я считала Искренностью) – всего лишь безупречная согласованность Масок… И что Речь (впрочем, как и Прямохождение-на-Двух-Ногах, Отстоящий-Палец-Руки, Интеллект) – это и есть Самые Большие Игры и это НЕ-я… Еще более грустно было вдруг тайком подумать (нет-нет, я обозналась, я не хочу этого знать, это Ужасная Ошибка!), что Та-самая-Маша-у-которой-две-руки-ноги-голова-прекрасный-вербальный-интеллект-и-все-такое – это НЕ-я… Мынуточку! А что же такое я?! Я – тоненький стебелек на Северном Полюсе? Веточка на ветру? Сухой лист на воде? Соринка, затерявшаяся в Глубинах Космоса?

Знать бы сразу, что этнометодология – это только начало…

Кто-то когда-то сказал мне, что Единственное и Главное Занятие человека здесь, на Земле – это Игра. Как же я этому сопротивлялась! Как спорила, доказывала что-то… А ведь прав был, похоже, старик… Но тогда я не понимала, что он имел в виду. И казалось, что есть Серьезные Вещи и Несерьезные и путать их нельзя… Что есть Главные Люди и Неглавные, что есть Важные Занятия и Неважные… А на самом деле? А на самом деле мы наверно другого не знаем… Это похоже на то, как если бы вы жили в маленькой хижине, и вам казалось, что это и есть Целый Мир, потому что вы никогда не выходили на улицу… А потом однажды случайно открыли Потайную Дверку и оказалось, что есть еще улица, и на ней другие дома, и все это в городе, который на планете, которая среди многих других планет и солнц, и Галактик…

И писано-переписано Выдающимися Умами Человечества, и читано-перечитано Всеми Прочими Умами… Но в словах потерялось что-то кем-то прочувствованное, ибо широко пространство интерпретаций… А вот ведь, он – хлопок одной ладони и кулак, исчезающий с разжиманием пальцев… Все части целого – Большой Всеобщей Игры, которая – часть еще большей Игры, которая Часть Части еще Чего-то, и, судя по всему, тоже Игры…

Когда, в какой торжественный момент мы по своей воле приняли эту Игру со всеми ее, нами же придуманными, правилами и, согласившись с тем, что мы – Игроки, забыли, что играем? Когда поставили себя на Кон, присвоив этой Игре статус «игры с нулевой суммой» и стали биться до крови за место под солнцем? Когда-то… Когда-то…

Почему Актер, выходя на сцену, не умирает в конце насовсем? Потому что помнит – это – Игра. Почему же мы каждый раз так боимся умереть на этой своей Сцене, а не, с удовольствием отыграв, уходим смывать грим за кулисы? Почему в каждом нашем маленьком страхе живет этот Главный Страх? Потому что мы забыли…

Смириться ли с этим? Или вспомнить, что было ДО и знать, что будет ПОТОМ? Вспомнить Себя (не «себя-прямоходячих-умных-красивых») и Свою Затею?

Никто не сказал, что это будет легко. Никто не обещал сладких булочек и чудес из разряда «ну-ка, где у дяди кролик?»… Но ведь никто не сказал, что это будет сложно. Тем более никто не обещал, что это будет…

Это ПРОСТО ЕСТЬ. И это все, что нужно знать для того, чтобы ВСПОМНИТЬ.

14.11.2003г.

Рубрика: Рассказы.