Индия

Индия… Душные непреодолимые джунгли, уходящие в бесконечность. Океан мошки, назойливых насекомых, пташек и цветастых попугаев. Затаившиеся змеи, крадущиеся меж растительностью тигры… Кругом жизнь и тут же смерть, падаль. Зловоние, сочащееся от гниющих растений и животных, благоухание цветов и молодой зелени. Солнце жарит, доводит до кипения этот ритмичный хаос. Ветра не бывает вовсе, ему не пробиться сквозь буйную растительность, он теряется где-то в самом далеком начале джунглей… Ведь у них должно быть начало? А может и нет? Без начала и конца и ни одного человека…

Но когда-то здесь были люди. Эти обтесанные камни, причудливые башенки со странным рисунком не то растений, не то людей, в форме мягкого конуса — не природного творения. Камням не нагреться под убийственным жаром солнца. Этому камню тысяча лет, как его обтесали здесь, создавая храм для усопших. Усопших грешников, кому нет прощения ни в одной плоскости космоса. Под башенкой вход. Черный и зияющий. Холодом и безнадежностью веет оттуда. Чернота пугает и притягивает, манит и окутывает ужасом. Звери опасаются подходить близко, чуя неладное. Только мошки и змеи позволяют себе это. Где-то капает вода, разносясь эхом по каменным сводам. Солнце не проникает сюда. Мрак и холод здесь тысячу лет. Ничего не изменилось с тех времен.

Времена…

Слышатся голоса. Кто эти люди? Имена их поглотило неумолимое время. Это похоронная процессия. Но нет скорби на лицах живых. Гримаса гнева и презрения. Они не причитают. Насылают горе и проклятья на душу усопшего. Кому такие «почести»? Торговец? Раб? Знахарь?.. Лежит на деревянных носилках в простом белом одеянии. Уже не может сказать слова в свою защиту и образумить свой народ… Это царь. Его не будут жечь, как полагается царям и простым смертным, а предадут позору разложения, долгого и неотвратимого. Черные черви съедят это тело, маленькие летучие мыши разорвут на части, жуки и слизни отложат яйца и превратят в рассадник себе подобных.

Четверо спускают носилки по ступеням далеко вниз и кладут тело поперек выхода, что бы душа бесконечно не находила покоя. На грудь и ноги водружают деревянные дощечки в виде символов проклятий о вечных мучениях и безвозвратном изгнании. Гробовщики боязливо пятятся по ступенькам к выходу. Они хорохорятся друг перед другом, но каждого одолевает страх гнева проклятого царя. Наверху жрец заканчивает дело, призывая богов настигнуть изменника и покарать, как подобает грозным богам.

Люди уходят… Наступают джунгли… Проходят века. Зарастают все дороги. А он еще там. Лежит. Давно уже иссохший труп. Поперек выхода, истлевшие, почти сгинувшие символы проклятий на груди и в ногах…

Хочу вернуться туда.

Мне 30 лет. Я родилась далеко от того места. У меня образование, неплохая работа и большие амбиции. Частенько сижу в интернете. И ищу… Среди фотографий во всемирной сети, на книжных полках магазинов, в статьях журналов. Ищу… каменные своды, башенки мягким конусом… Замирает сердце при виде древних развалин храмов. Ищу и не могу найти то место. Это мое тело лежит во мраке. Не похоронено должным образом, не разведено костров вокруг него, и не прочитаны прощальные молитвы. И эти проклятья не для меня! Не было в той жизни обмана, в котором обвиняли. Но теперь это не имеет значения.

Рубрика: Рассказы.