Иногда в тишине возникает вопрос.
Почему Я?
Почему другие счастливы, а я не как все?
Мне что-то надо, но что Я не знаю. Почему не умею, так как другие забыться и довольствоваться тем, что есть. Почему, эта терзающая изнутри боль. Лишь иногда она затихает, но потом с новой силой, принимается за работу.
И многие из тех, кто выглядит счастливым, тщательно прячет эту боль, чтобы другие не догадались (что со мной что-то не в порядке, что я другой). И так маскируемся мы друг от друга.
И только наедине с собой и в тишине, вновь ощутим вопрос. Почему я? И страх. Страх одиночества…