Салам, братан…

– Салам, братан.
– Салам, салам.
– Ты помнишь, брат, того «седого»?
Так вот, он умер, месяц скоро.

– Да ну, ты брось, не верю я,
Вчера я с ним болтал с утра.
– То сон был, брат, увы, поверь,
Он стал свободным – в это верь.

– А как теперь его семья?
– Ты не поверишь, брат, скажу:
Его в семье теперь не ждут.

Он с малолетки чалит срок,
Он был совсем тут одинок,
Кому посылка, кому поспать,
Кому свиданка, кому плевать.

Кому-то карцер и новый срок,
А кто-то там, в больничке слёг.
И, зубы стиснув, он всё молчал,
Как волк в лесу, на всё рычал.
Плевать ведь всем, что он томим,
Его лицо как будто грим.

Он спал с открытыми глазами,
А сам нашёптывал устами
О, мой Аллах, все будем там,
Моя любовь к тебе, Ислам.

– Ты знаешь, брат, тебе скажу,
Я как-то вдруг спросил жену:
«Ты будешь ждать, ведь я приду?»
А я уж тут давно сижу.

И счёт я свой веду по дням,
Во сне читаю по губам.
Она сказала: «Я всё же жду», –
И только этим я живу.

– А что его толкало к жизни?
– Видать его желанье выжить.
– А сколько лет «седому», брат?
– Наверно было шестьдесят.

– Да ну, ты брось! Дай я скажу.
В голодный год, в Поволжье мор,
Ему был первый приговор.
Он хлеба горсть зерна украл –
В ладони срок себе сжимал.
И делу дали иной исход:
Влепили ровно по годам,
Вернее, столько, сколько сам.

А дальше всё, увы, по кассе.
Всё вроде чистенько, но власти
Ходили картой не по масти.
Не угодил, не повезло, и страсти подвели его.

И тут ему другой уж срок
Впаяли точно не на год.
Всё закрутилось и пошло:
Срок шёл за сроком, как в кино.

То висяков ему повесят,
То жизнь ему дубьём отвесит.
И так из года в год
Он на отсидке мотал свой срок.

Война пришла и тут – штрафбат.
Кидали в пекло, кидали в ад.
Он всё прошёл. Не тут-то было.
И, вроде, кровью искупил он,
Но вот, прокол и протокол.
Штабную крысу пописал
За то, что мать его ругал.

И новый срок ему опять.
Он стал всё это понимать.
Свободу ту, что получил
Ему пришлось опять отдать

Ну как всё это нам понять?
То, что в душе он пережил,
Увы, с тобою нам не знать.

А ты представь: он был один,
Он, ведь, на воле и не жил.
Он рассказал, как выжить тут,
А сам ушёл, пройдя 100 мук.

А для меня теперь порой
Ночами слышу волчий вой.
Его душа поёт о вечном,
Да голосом не человечьим.

Но слышу я мотив другой:
Он ветром стал, он стал иной.
Я помолюсь, в душе Ислам.
О, мой Аллах, все будем там.

№343

Рубрика: Стихи.